A Viagem — Quando o Amor Se Recusa a Morrer

Há canções que não foram feitas para o rádio. Foram feitas para os silêncios — para os momentos em que uma cadeira vazia pesa mais que o próprio corpo, e o tempo parece murmurar com a voz de quem partiu.

“A Viagem”, do grupo Roupa Nova, não é sobre um adeus. É sobre a recusa em aceitar que o amor possa ser vencido pela morte. É uma elegia doce, quase celestial, onde a alma que partiu sussurra ao ouvido do sobrevivente: “Eu estou bem... e você ainda pode sorrir.”

A música se constrói como uma carta póstuma — mas não escrita com tinta, e sim com a presença invisível de um espírito que ainda ronda os cômodos, os cheiros, as memórias. Não há céu ou inferno, apenas o vácuo entre dois mundos onde o amor continua pulsando, mesmo que o corpo tenha falhado.

Há quem diga que é espiritismo. Outros chamam de fé. Mas talvez seja apenas a mais antiga de todas as ilusões humanas: a necessidade de acreditar que quem se ama nunca parte por completo.

“Na luz que te ilumina, eu vou estar” — diz a voz que vem do além.

Essa luz não é divina, nem solar. É uma lembrança acesa na penumbra do luto, é o riso que ecoa quando tudo ao redor parece ruir. É o modo como certas presenças ainda doem, mesmo quando não há mais passos.

"A Viagem" é o tipo de música que não se ouve, se sente. Como um arrepio sem vento. Como um abraço que nunca foi dado. Como um reencontro que só pode acontecer no sonho, ou no outro lado da realidade.

É uma música sobre amor. Mas não o amor de novela — e sim aquele amor que resiste ao esquecimento, desafia a ausência e morre apenas para continuar vivo.

Porque alguns sentimentos, ao invés de acabarem... partem.

E prometem voltar.